Wee Newm's tales

Le Bloc I, Chapitre 2

2010-02-20T08:54:00.001-08:00

Chapitre 2

Evidemment mes parents ont appelé, évidemment on ça s’est passé comme j’avais prévu, évidemment on s’est engueulés. Tant pis. Dans un mois j’aurais plus d’argent alors pour l’instant j’épluche les journaux. Mais je ne trouve vraiment rien, ça commence à m’énerver… Heureusement que June est là, elle essaye de me faire rire :

- On n’a qu’à s’installer ensemble, je t’entretiendrai !

En plus, j’ai vraiment du mal à lire les petites annonces. C’est tout en abrégé ! Je capte rien :

« ch.srv.exp.4h/sm.s’adss6ru Mouftard le Grelot»02419544440 »

« chrch.trnr/frsr.exp.shté.cdi.4bdbalrt.hrs.d.rps. »

Vous y comprenez quelque chose vous ? Hein ? Dites moi que non parce que sinon…ça voudrait dire pas mal de chose… peut-être que je devrais reprendre mes cachets ?

Non, là je recommence à être parano…je vais sortir un peu, je ne suis pas sorti depuis l’autre jour, celui de l’entretien. Ça fait déjà 15 jours ! J’ai pas quitté mon appart, June m’apportait tout ce qu’il me fallait et restait toujours manger avec moi… je crois que j’avais un peu peur…oui, peur que ça se reproduise. Ça m’angoisse tellement d’échapper à des moments de ma vie. C’est comme quand j’étais petit, lors d’une hospitalisation on m’avait fait un anesthésie générale. Brrr, c’est horrible de ne plus se rappeler de rien, un trou noir de quelques heures…ça m’a fait exactement cet effet là l’autre jour… du coup, j’imagine plein de choses, toutes plus atroces les unes que les autres… je veux savoir !

Bon, je sors prudemment et je me pose au milieu du parc St Gravier. Je regarde attentivement autour de moi. Du coup, je prête beaucoup plus d’attention aux gens. La plupart ont l’air indifférent, pressé, urbains quoi…mais il y en a un qui a l’air franchement grincheux, il fait la gueule… il est tout seul sur un banc et il jette rageusement du pain au pigeons. Pourquoi un tel état d’esprit (du moins apparemment) ? Je crois que je vais essayer de lui parler…

- Bonjour monsieur excusez-moi. Je me promène depuis quelques instants et j’ai remarqué que vous avez l’air particulièrement…fâché.

- Et alors ? Qu’est ce que ça peut vous foutre ?

- C’est que j’ai vécu une expérience assez étrange et j’ai dans l’idée que vous pourriez m’aider à comprendre ce qui m’est arrivé…

- Je vois pas en quoi je peux vous aider… mais bon, racontez toujours…

- Ben…je me suis pris un mur invisible en pleine face, je me suis évanoui et réveillé deux heures plus tard…et puis après je me suis pris une espèce de coup de poing dans le ventre…

- Vous êtes un peu fou non ? Vous avez parlé de ça à quelqu’un ? On a dû vous prendre pour un demeuré…

- Mmh, ma copine était avec moi quand le deuxième évènement s’est produit, elle, elle me croit. Expliquez moi au moins pourquoi vous êtes si consterné…

- Mais ça pourrait très bien ne pas vous regarder ! Bon, ça n’est pas le cas alors soit, je vais vous dire… vous ne serez sans doute pas satisfait après mais bon… voila : j’ai acquis la certitude que ni Dieu ni Diable n’existent et que la mort est la fin de tout, le néant total, une absence absolue de quoi que ce soit…et ça me déprime. Voila. Vous êtes content ? Je peux y aller maintenant ?

- Heu…oui, bien sur, je vous remercie…

Mais qu’est ce que ça veut dire ? Acquérir une certitude à propos de Dieu ou Satan ? Comment est-ce possible ? Je n’y comprends rien… je me suis effondré sur un banc, totalement abattu. Rien ne va jamais m’aider à comprendre… Il faut que j’arrête de penser à ce moment là, ça me pourrit l’existence…penser à autre chose, penser à autre chose…tiens, y’a un petit bonhomme qui fait de la trottinette, ça me rappelle que moi aussi j’en avais une, petit, c’est d’ailleurs à cause d’elle que j’ai du subir cette anesthésie générale…non ! Voila que j’y repense encore…ça suffit. Je crois que je vais aller à la bibliothèque pour me trouver un bon gros pavé, ça m’empêchera de cogiter.

J’ai déniché un très très gros pavé : « le Varan » de Pavel Andreïevitch. L’histoire est plaisante et ce que j’adore c’est que je peux vraiment plonger dedans sans plus penser à rien. C’est ce que je fais dès que je rentre chez moi, allongé sur mon lit. Ça se passe en Pologne. C’est drôle, ça donne des envies de voyages. Et après tout, si je partais en vacances ? Pas loin, pas longtemps, juste une petite pause quoi…pourquoi pas ? Mais alors où ? Au soleil, ça c’est sûr.

Allez, je prends un billet de train pour le Sud, je file à la gare… ah et il faut aussi que j’appelle June…elle pourra probablement pas venir…je lui écrirai tous les jours…ça va être bien.

***

14 mai.

Mon ange,

Ça me fait bizarre d’être tout seul sans toi…tu me manques beaucoup. J’espère avoir bientôt des nouvelles de toi.

Ça fait deux jours que je suis arrivé et je sens déjà la différence. Je me pose beaucoup moins de questions et même si j’ai amené mes cachets au cas où, je n’en ai pas pris un seul. Les gens ici ont tous la tête des vacanciers ravis…

Il fait très beau, j’ai bronzé un peu…je me baigne, je paresse sur la plage (j’ai emmené des tonnes de bouquins) et le soir, il y a des soirées organisées. Hier c’était karaoké (j’ai pas trop aimé) et ce soir c’est fête traditionnelle avec feu de camp sur la plage… j’ai hâte d’y être.

Et toi comment vas-tu ? Est-ce que tu penses à moi parfois ? Je ne te remercierais jamais assez de m’avoir prêté de l’argent pour venir ici, dès mon retour je trouve quelque chose, promis…

Je t’embrasse très fort, je pense à toi. A bientôt.

LUDWIG VAN

***

18 mai.

Ô toi,

Voila, je pars demain. Tu viendras me chercher à la gare ? J’espère que oui. J’ai une envie folle de te serrer dans mes bras. Je ne pense plus du tout à ces évènements bizarres (mais tu en parles tu vas me dire…) en tout cas ils ne me hantent plus comme avant…je ne pense qu’à toi. J’ai bien profité de mes vacances mais là, toutes mes pensées se tournent vers toi, j’ai tellement hâte de te voir, te toucher, te sentir…

Ah, et il faudra que je te présente quelqu’un que je vais ramener dans mes valises. J’ai adopté…un moineau ! Oui, il est tombé du nid, quasi mort (l’histoire banale) en tout cas blessé. Je l’ai soigné, nourri, et depuis il ne veut plus me quitter. Tu verras il est adorable. Je l’ai appelé Pil-pil.

Grosses bises à toi. A demain

LUDWIG VAN

***

- Ludwig !

- Ah, te voila enfin ! Et je te rappelle que je m’appelle Ludwig VAN…

- … oui, moi aussi je suis contente de te voir…

- Excuse moi…j’ai plus trop l’habitude de parler aux gens… tu m’embrasses pas ?

- Si…Il est où ton moineau ?

- Là, dans la cage…

- Oh, le pauvre dans une cage…tu crois qu’il va s’envoler si tu l’ouvres ?

- Je sais pas…

J’ouvre la cage et, bien sur, à peine est-elle ouverte mon moineau s’envole et disparait derrière un nuage. Merde qu’est ce qu’elle a dans le crâne ? Évidemment qu’un oiseau ça s’envole. Et moi pourquoi j’ai ouvert cette cage ? Quel abruti !

- T’es sur que tu m’en veux pas ? Ca ira ?

- Oui, c’est bon allez on rentre.

Et là, on arrive rue Lang, bondée comme d’habitude et hop, chape de plomb sur mes épaules, tout me revient en mémoire : le mur invisible, le coup de poing, le mec grincheux au parc…exactement comme si je n’étais jamais parti. Un coup d’épée dans l’eau. Je m’affaisse.

- Qu’est ce qui t’arrive ?

- On aurait pas dû passer par là…

- Quoi ? Tu repenses à ce qui c’est passé ?

- Ouais… vite on se magne… je veux rentrer chez moi…

Heureusement, on est arrivés rapidement. Je mets la clé dans la serrure et là, surprise ! Je ne peux pas ouvrir ma porte, enfin presque. Il y a trop de courrier accumulé derrière. Les trois-quarts sont comme d’habitude des pubs ou des invitations bidon, mais il y a tout de même deux ou trois lettres importantes. Des factures et des lettres des parents mais aussi une enveloppe assez bizarre avec écrit en gros « considérablement-personnel » dessus. Je sens une main sur mon épaule, je me retourne…

Mais June est loin, à la cuisine, en train de préparer du chocolat. Non, sur mon épaule ça n’est pas une main mais les petites griffes d’un oiseau. C’est Pil-pil, il est revenu par la porte ouverte. Joie ! Je glisse l’enveloppe bizarre sous ma veste.

- June ! Pil-pil est revenu !

- Viens, j’ai fini le chocolat… Oh, il est trop mignon !

- Tu as mis combien de chocolat ?

- Je sais pas, au pif !

- Y’a un truc avec lequel il faut pas être approximatif, c’est le chocolat…

- Oui, bon, tu le bois ou pas ?

- Mais oui, bien sur…

Deux heures plus tard, enfin seul. Je vais enfin pouvoir regarder la lettre bizarre. Etrangement, je suis super excité. Evidemment il y avait quatre messages des parents sur le répondeur. Au début, ils m’engueulent et après ils s’inquiètent ! Bon, je leur ai téléphoné, tout va bien, je les ai rassurés et on s’est réconciliés (pour l’instant).

Bon, alors, cette lettre. Pas de timbre, pas d’oblitération. Juste mon nom et une inscription en lettres transparentes, très brillantes, très stylisées aussi : LE BLOC. Je me demande si je vais l’ouvrir ou non quand je sens curieusement une odeur de chocolat, mais alors, du meilleur chocolat jamais goûté ! On dirait qu’elle sort de l’enveloppe, me priant de l’ouvrir. Allez, zou, j’ouvre :

« Si vous voulez savoir ce qu’étaient ce mur invisible et ce « coup de poing », faire vivre June et Pil-pil jusqu’à la fin de vos jours, venez au BLOC, à l’extrémité du quartier Ouest, le 20 mai à 19h00. Merci. LE BLOC.»

Le Bloc I, Chapitre 1

2010-02-20T08:35:00.000-08:00

Un truc commencé il y a très longtemps, mon projet le plus ambitieux. Et pas mal retravaillé.

Partie 1

LUDWIG VAN

Chapitre 1

Je m’appelle Ludwig Van. En deux mots, avec deux majuscules. Je ne sais pas vraiment d’où il vient ce nom là. Je crois que mes parents l’ont vu sur une vieille affiche de cinéma de mon grand père. Il en faisait la collection, il en avait même des années 1900 ! Ils pensent que c’était l’acteur principal. Longtemps j’ai trouvé ce prénom ridicule alors par défi, par opposition à mes parents, en pleine crise d’adolescence, je me faisais appeler autrement. Aujourd’hui je m’y suis habitué alors à quoi bon en chercher l’origine ? Et puis ça colle avec ma philosophie de la vie.

J’ai à peu près 20 ans. J’ai décidé d’oublier la date de mon anniversaire quand j’ai trouvé mon tout premier cheveu blanc. Alors voilà, je ne sais pas mon âge. Ça non plus ça n’est pas grave. A quoi ça sert aux gens de savoir mon âge ? J’aime bien l’idée d’imposer ma philosophie de l’à peu près. C’est comme ma maison : je l’ai choisie parce qu’elle est au bout d’une rue sans nom, sans numéro. Quand on me demande où j’habite, je dis que c’est à peu près à tel endroit, ils situent juste le quartier.

Ce matin est un grand matin : j’ai un entretien d’embauche ! Je vais essayer d’intégrer une boîte qui fabrique des extincteurs, à l’étage des tests : test sur feu de bois, sur feu d’huile, sur feu de brousse… je ne suis pas très motivé mais bon. Ce qui me fait plaisir c’est que j’aurai un casque, des bottes phosphorescentes…la panoplie complète !

Bon allez, je sors du lit, j’enfile mes charentaises chantilly et p’tit dèj’ ! Comme tous les matins, je me fais un bon chocolat à l’ancienne : carrés de chocolat dans mon bol, lait à bouillir avec une gousse de vanille puis je verse le lait tout chaud sur les carreaux de chocolat ! (Noir extra le chocolat, bien entendu). Je remue pensivement en attendant que tout soit fondu. Qu’est ce que je vais bien pouvoir dire à Monsieur Martin pour lui faire bonne impression ? Ça ne le fera sans doute pas si je lui explique mon culte de l’approximatif… Ah ça y est tout est parfait : mon chocolat velouté à souhait, mes cinq biscottes beurrées et confiturées. Oui, cinq : quatre c’est trop peu je reste sur ma faim et six c’est trop, après j’ai mal au ventre. J’engloutis le tout en prenant bien mon temps ; une demi-heure après je suis sous ma douche : une trombe d’eau brûlante me tombe sur les épaules d’un seul coup. Une délicate odeur d’amande douce envahit l’habitacle pendant que je me frictionne avec mon gant de crin. Je ressors de là rouge comme un cul de bébé. Je m’habille bien aujourd’hui : mon jean moulant aux fesses mais pas ailleurs, une chemise un peu ample en lin. Classe ! J’attache mes cheveux encore humides en catogan (le vélo les séchera) et je pose mon feutre noir par-dessus. Un coup d’œil dans le miroir ? Parfait ! Allez zou, j’y vais.

Deux heures plus tard, je suis de retour chez moi. Comment ça s’est passé ? Ça ne s’est pas passé, j’y suis pas allé. C’est pas que j’ai pas pu c’est que… j’ai pas pu. C’est pas un problème de volonté mais bien d’incapacité. En plus j’ai paumé mon feutre. Et mon vélo. Ne me demandez pas pourquoi, j’en ai vraiment aucune idée. Je vélotais tranquillement vers le quartier Est quand mon vélo a fait une embardée, comme ça, peut être un caillou sur la route, ou une ornière. Mais je suis pourtant sûr que la route était nickel, elle vient d’être refaite. J’en sais rien. Toujours est-il que j’ai fait un beau soleil et que trou noir, plus rien jusqu’à deux heures plus tard et plus de vélo ni chapeau. Je ne me souviens absolument pas de ce qui c’est passé. Evidemment, l’heure de mon rendez-vous était passée, je suis rentré à la maison. Mes parents vont me téléphoner ce soir pour me demander comment ça c’est passé. Qu’est ce que je viens pouvoir leur dire ? Ils vont me prendre pour un fou et tel que je les connais ça va être de ma faute. Tu aurais pu faire attention quand même ! Pourquoi tu es passée par là ? Et cætera… Et puis après, ils vont s’inquiéter. Tu ne te souviens vraiment de rien ? Mais tu n’as mal nulle part ? Puis suspicieux : tu as heurté quoi en fait ? Comment ça tu ne sais pas ? Tu as pris tes cachets ce matin ? Mais non, je ne suis pas fou, je ne suis pas fou !

Bon, quelle heure il est ? Je crois que je vais aller voir June. Elle n’a pas fini de travailler mais j’ai vraiment besoin de la voir. Sans mon vélo, je dois y aller à pied. Waouh ça fait loin. Du coup elle aura fini de bosser, June.

Tiens, je vais reprendre le même chemin, on verra bien si ce qui a causé ma chute est toujours là. Mais alors, prudence, prudence… ah, voila, j’arrive rue Lang. Bien sur, pas de trace de mon vélo ni de mon feutre. Et pas de traces de ma chute, pas de marques des pneus sur la route, rien… je vais tout doucement en regardant au sol pour trouver… quoi que ce soit qui puisse m’avoir fait tomber de mon vélo. J’arrive comme ça au bout de la rue. Je n’ai rien trouvé.

June est vraiment un ange. Elle ne m’a pas pris pour un fou, elle m’a écouté et elle m’a cru.

- Mais alors, t’es pas allé à ton entretien ?

- Non, quand je me suis réveillé c’était trop tard.

- Comment tu le sais tu portes pas de montre…

- J’ai demandé à la première personne que j’ai croisée.

- Tu peux me dire point par point ce que tu as fait depuis que tu es parti de chez toi jusqu’à ce que tu y retournes ?

- Je te l’ai déjà dit !

- Oui mais répète, je veux essayer de comprendre.

- Bon. Alors, j’ai mis mon chapeau, j’ai pris ma clé dans le cendrier, je suis sorti, j’ai fermé à clé. Je suis allé chercher mon vélo au garage…

- T’es sur qu’il était au garage ?

- Mais oui quand même, ça c’est il y a trois heures, je me rappelle ! Bon, après j’ai véloté jusqu’à la rue Lang. Il n’y avait personne, pas un chat. C’est bizarre d’ailleurs, il y a toujours plein de monde à cette heure, non ?

(Elle acquiesce)

- Bon là j’avance tranquille, je sifflais je crois, quand mon vélo cogne dans quelque chose que je ne vois pas, du coup je tombe de mon vélo, tête la première et là trou noir, je me réveille à peu près deux heures plus tard, au même endroit sans mon vélo ni mon chapeau. Voila. Je suis rentré, à pied.

- Ouais… tu es retourné à l’endroit ?

- Oui mais rien, aucune trace, même pas de…sang…

- Tu as saigné ?

- Non… j’ai traversé toute la rue les mains en avant en marchant tout doucement, j’ai cherché le long des trottoirs, tout… rien.

- Bizarre autant qu’étrange en effet… tu as pris tes cachets ?

- Arrête c’est pas drôle, je suis pas fou !

- Je sais mon p’tit loup, je sais… on va chez toi ?

Ses doigts étroitement enlacés dans les miens, nous cheminons vers mon chez moi.

- Tu en as parlé à tes parents ?

- Pas encore, ils vont sans doute m’appeler ce soir… ils vont encore me prendre pour un fou…

- Tu n’es pas obligé de leur dire ce qui s’est passé…

- Ils vont quand même me demander pourquoi j’ai pas été à mon rendez vous…

- Oui, bah t’as qu’à pas leur dire !

- Qu’est ce que tu veux que je fasse ? Je vais pas leur mentir tout de même !

- Tu peux… rester approximatif !

- Hin hin, c’est malin…

Et là, en plein milieu de la rue (bondée cette fois) je m’écroule, cassé en deux. Genre coup de poing dans le ventre. Estomaqué quoi. J’entends June qui crie « Ludwig !» avant se sombrer une seconde fois. Deux fois dans la même journée ça commence à faire beaucoup…

Je me réveille comme une fleur, sous les baisers de June. Au moins une bonne chose dans ma journée. Ah, et je suis dans mon lit. Qu’est ce qui s’est passé ? June se penche sur moi avec un sourire mi inquiet-mi rassuré.

- Ludwig ! Comment tu te sens ?

- Beuh, bah ça va. Je crois. Ouais ça va. Qu’est ce qui s’est passé ?

- Tu ne te rappelles pas ?

- Ben je me rappelle m’être fait frapper dans le ventre et d’avoir perdu connaissance. C’est tout. Je suis resté combien de temps dans les vapes ?

- Une heure, à peu près.

- Qui est ce qui m’a ramené dans mon lit ?

- Un monsieur dans la rue. C’est bizarre il avait pas du tout l’air étonné…

Là, tout de même, tilt…

- Ah bon ? Comment ça ?

- Bah, il t’a vu tomber, il a sourit, il t’a pris sous les bras, moi j’ai pris tes pieds et on est montés chez toi… c’est tout.

- Il ne t’a pas dit son nom j’imagine ?

- Non, et il est parti tout de suite, il n’a même pas voulu un café.

- Ouais, j’ai aucune chance de le retrouver quoi…

- …

- …

- (moi) Tu veux un chocolat ?

-

- Oui… s’il te plait…

- Ok, c’est parti !

Lait qui bout, chocolat dans les bols, shlurp, shlurp, moustaches de chocolat.

Eclats

2009-10-06T08:37:00.001-07:00

Bon, rien de nouveau, une nouvelle écrite en 2007 pour le concours du Crous encore, thème : Tohu Bohu.

Assis en tailleur au milieu de la salle des pas perdus, j’écoute. J’écoute autour de moi. Le vacarme de la gare. Je m’en imprègne. J’ai fermé les yeux. J’entends tout : la rumeur sourde des conversations, le fracas des chariots poussés par les gens pressés, le doux cliquetis des valises tirées par ceux qui ont le temps, les pas, toutes sortes de pas. Maintenant, je sais les reconnaître. Des talons aiguilles, des mocassins, des gens qui courent, des gens qui se traînent, des enfants qui sautillent et même parfois le caoutchouc d’une canne. De temps en temps, un bruit insolite : un rire cristallin qui s’élève, des sanglots qui éclatent, une chute. Et bien sur, au fond, incessant, le tumulte des trains. Coups de freins stridents, emballement assourdissant des machines, voix monocordes des haut-parleurs. Soudain un déclic dans ma poche gauche m’avertit que la cassette de mon dictaphone est arrivée au bout. J’ouvre les yeux, me lève et sors.

Arrivé chez moi je prends sous l’évier une boîte de mou pour mon chat Kodak, la lui sers dans la cuisine et m’achemine vers mon bureau. Je sors de ma poche mon dictaphone, en extrait la cassette et la pose devant moi, sur le sous-main de cuir lisse. Les sourcils froncés, les mains croisées sur mon ventre, adossé à mon fauteuil profond, je cherche un nom convenable pour cette atmosphère sonore récoltée aujourd’hui. Je ne me contenterai pas d’une "ambiance à la gare" ou d’un petit "salle des pas perdus". Je tourne et retourne la question dans ma tête. Kodak a fini son assiette, il profite de ce que j’ai laissé la porte ouverte pour se faufiler à pas feutrés dans mon bureau et venir se lover amoureusement sur mes genoux. Il se met à ronronner si fort que je sens les vibrations dans mon ventre. Il va falloir que je le mette en boîte ce bruit là aussi. Je l’appellerais "Kodak froufroute" ou alors je ferais venir tous les chats du quartier pour faire un énorme concert de ronronnement ! Ponctué de quelques miaulements, feulements et bruissements ! Je l’appellerais "bacchanale féline". Bon, alors, revenons à la gare de ce matin. Je prends mon dictionnaire des synonymes. Il m’aide souvent. Allons à "bruit". Hou, c’est long ! Cherchons en diagonale : Chahut ? Tapage ? Boucan ? Ramdam ? Ramdam ! On croirait entendre le vrombissement des roues d’acier sur les rails ! Ramdam, c’est parfait. Sans déranger mon chat, je prends un crayon noir et note méticuleusement ce mot sur une étiquette blanche que je colle sur la cassette. Je dépose Kodak tranquillement sur le fauteuil et vais ranger Ramdam à côté de Raffut et de Cacophonie, mes enregistrements d’un incendie et d’une école. Tous mes autres enregistrements sont partis. On me les demande pour la télé, le cinéma, la radio… Surtout la radio, là où la bande-son est plus importante que tout. Pas d’image ! Tout est suggéré par le son. Mes sons à moi sont de première qualité. Aucun enregistrement ne m’a jamais déçu dans le sens où ils sont toujours la retranscription de l’ambiance que j’ai moi-même ressentie. Drrring. Le téléphone. Je décroche :

- Allô ?

- Allô, Emilien ?

- Oui ?

- C’est Valérie. T’en es où niveau bruit ?

- Je viens d’enregistrer Ramdam.

- C’est quoi ?

- Devine !

- Heu…du hard rock ?

- Non.

- Une chute ?

- Non.

- Bon, dis-moi, je sèche.

- La gare, salle des pas perdus, conversations, trains…

- Ahun ! Bon, dis-moi, tu fais quelque chose ce soir ?

- Heu…non.

- On est invités à manger chez Colette. Elle est intéressée par Raffut. Il dure combien de temps ?

- Attends, je regarde […] 24 minutes et 8 secondes.

- Super. Tu peux lui prêter ? Elle en a besoin pour "Racontars" la semaine prochaine, elle invite toute une cohorte de pompiers pour les faire parler des incendies de forêts l’été. Elle veut un incendie pour fond sonore.

- Ouais, bien sur ! Tu passes me prendre ?

- Ok, 19h30 chez toi.

- A toute.

Bon, un dîner. Pourquoi pas ? Je ne sais pas qui sera là. On verra bien. C’est parfait pour briser la monotonie de ma vie de vieux garçon. Enfin, je vais me préparer.

21h30, chez Colette, une petite dizaine de convives autour de la table. Après les sujets de conversations banals, la pluie et le beau temps, la bourse, les chevaux, les tracas de la vie mondaine, on en vient à mes travaux.

- Mais, dis-moi, c’est ton métier de collectionner les bruits ?

- Heu, non. En fait j’ai hérité de mes parents et donc je vis très bien sans avoir à bosser… les bruits, c’est plutôt une passion.

- Bon, et alors, Raffut, tu me le prêtes ?

- Bien sur, je te l’ai apporté.

- C’est quoi Raffut ?

- L’enregistrement d’un incendie.

- Tu as enregistré un incendie ?

- Oui.

- Et tu en as combien des bruits ?

- Heu…beaucoup, environ une centaine.

- T’as fait le grouillement des blattes ?

- Oui.

- Et les gargouillis humains ?

- Hum hum.

- Et la mer ? La plage ? La cuisine ? La circulation ?

- Oui, oui j’ai fait tout ça.

- Wahowh !

- Et le silence ?

- …

- Est-ce que tu as fait le silence ?

- Ben, non.

- Je te mets au défi. Enregistre-moi le silence et viens me voir. Je te récompenserai grassement. Mais fais attention, ça n’est pas aussi facile que ça en a l’air.

- Soit, je m’en charge. Prépare déjà la monnaie !

Peuh, un enregistrement du silence ! Rien de plus facile. Je vais lui donner une cassette vierge !

- Et pas de cassette vierge ! De toute façon, si tu écoutes bien une cassette vierge, tu entendras toujours quelque chose quand même, des grésillements, des interférences…

Aïe, ça se complique. Bon au travail. D’abord, trouver un endroit silencieux.

- - Fais attention. Je suis du genre pointilleux. Je m’appelle Amos. Voici ma carte. Dès que tu as l’enregistrement, tu m’appelles. Ça marche ?

- Ok.

Voilà enfin quelque chose que j’aime ! Ça va me rebooster un peu cette affaire ! Au boulot. Par quoi commencer ? Ah oui. Un endroit silencieux…De retour chez moi, j’enferme mon dictaphone dans mon placard garde-manger. Cinq minutes et j’écoute la bande. Ah ah ! Ça a l’air de marcher, on n’entend rien du tout ! Ravi, j’appelle Amos.

- - Allô, Amos ? Emilien ! J’ai réussi.

- T’es sur ? T’as écouté le son à pleine puissance ?

- Heu…ben…non.

- Essaie. Et rappelle-moi si c’est vraiment silencieux.

Bon, pleine puissance. Bah, zut, on entend plein de trucs ! Grésillements, crépitements, grincements… ça doit être les céréales, les boîtes de conserves… A refaire ! Je suis du genre battant. Je descends à la cave. Je m’assois sur le sol de terre battue. Le silence semble parfait. Je ferme les yeux. Petit à petit, mon oreille s’affine. J’entends de plus en plus distinctement le pianotement des rats et des souris, l’humidité du sol, le murmure des pierres. Zut, il faut chercher ailleurs. Je colle le micro de mon appareil contre mon ventre pour empêcher toute perturbation extérieure, et j’enregistre un peu… Non, toujours pas, on distingue à pleine puissance le bruit du sang qui bat les veines, le travail des enzymes qui digèrent…Bon, je suis fatigué pour ce soir, je vais me coucher. Tiens, mon sommeil est-il silencieux ? Je laisse mon dictaphone près de mon lit avant de m’endormir.

Le lendemain, à peine mes yeux décollés, je me jette sur mon dictaphone. Oh la la ! C’est pas du tout silencieux ! On entend vraiment ma respiration, le froissement des draps et même Kodak qui vient fureter autour du lit. Du coup, je vais le garder cet enregistrement. Alors, comment vais-je l’appeler ? Heu… Bon, on verra plus tard. Pour l’instant, je me concentre sur le silence. Le petit matin est plein de bruits : petits oiseaux, ronronnement des premières voitures…

Bon, je vais fouiner. A la campagne, trop d’animaux, de pépiements, de craquements, de souffles… En ville, klaxons, éclats de voix, pétarades, brouhaha…

Je commence à douter. Est-ce qu’il existe ce Silence ? Où vais-je le trouver ?

- Allô, Amos ?

- Emilien ?

- Je sèche. Je n’y arrive pas. Aide-moi.

- Abandonne !

- Jamais !

- Bon, concentre-toi. Tu dois toujours te concentrer au maximum pour percevoir les moindres bruits parasites. Tu verras, ton oreille va s’affiner, tu vas entendre le moindre son à des kilomètres. Continue tes prospections, tu finiras par trouver. Et en plus, tu découvriras des endroits inconnus, dont tu ignorais jusqu’alors l’existence. Allez, salut !

Aaah, il a raccroché ! J’en ai marre. Je ne veux pas abandonner. Mais je n’ai plus d’idées… Que faire ? Ne pas désespérer… Qui pourrait m’aider ? Où aller ? Le Silence… Où trouver le Silence ? Il n’y a pas de montagnes dans le coin… Pas de collines, pas de grandes étendues sauvages… A moins que… Mais oui ! La grotte du Bourdil ! Je ne peux rêver mieux ! Silence, me voilà !

Je suis seul assis au milieu de nul part, à quelques pieds sous terre. Je me suis laissé enfermé dans la grotte. Une fois tous les visiteurs partis, les gardiens envolés, l’endroit paraît magique. Tout m’appartient ! Il fait totalement noir. Je n’entends rien. Mais ma concentration n’est pas maximum. J’arrête de bouger. Je ferme les yeux. Je respire à fond. Je sens chaque partie de mon corps comme une entité distincte des autres. Puis, petit à petit, mon corps se met en veille. Tout fonctionne au ralenti. Tout, sauf mes oreilles. Je peux presque les entendre se concentrer. Ça n’est pas désagréable, on se croirait vivre autrement. C’est grisant d’éveiller un de ses sens, ça fait comme une nouvelle perception du monde alentour. Maintenant, j’entends réellement quelque chose. J’en cherche la provenance. On dirait que ça vient de l’intérieur. De mes oreilles, de mon cerveau, de mon crâne. J’entends de plus en plus fort. Ça siffle. Je me concentre encore plus, de plus en plus attentif. Je suis en osmose parfaite avec moi-même. Le sifflement s’intensifie. Il devient strident, désagréable. Il me vrille les tympans. Je commence à avoir mal. Atrocement. J’ai du feu à l’intérieur, comme un fil incandescent, douloureux et assourdissant qui me traverserait la tête de part en part. C’est insupportable. J’ai mal. Mal. Je vais mourir. Je souffre de plus en plus. Le bruit devient de plus en plus aigu. La douleur m’envahit. Elle parcourt mon corps en vagues lancinantes. J’appuie maladroitement mes paumes sur mes oreilles. Je presse à fond. Je crois que ma tête va exploser. Soudain un plop, une détonation silencieuse, un ultime éclat puis plus rien. La douleur reflue par petites touches. Ma tête est lourde. Exténué, je m’affaisse sur le dos. Ankylosé, mon corps refuse de bouger. Je finis par m’endormir.

Une main me secoue l’épaule. Je me réveille. Un homme avec une veste bleue, une casquette bleue, toutes deux estampillées Bourdil me regarde. Mes yeux s’ouvrent avec difficulté. Je me redresse. Mon corps encore courbatu répond laborieusement. Mais il y a autre chose. Je n’arrive pas à mettre le doigt dessus. Quelque chose de nouveau. Je me sens plutôt bien. Subitement, les évènements de la nuit me reviennent en mémoire. Je lève les yeux vers le gardien. Il me parle. Je n’entends rien. Rien du tout. Absolument rien. Même si je tends l’oreille. Ses lèvres bougent mais aucun son ne sort. Je souris béatement. J’ai enfin trouvé le Silence. A jamais.

Salomon

2009-10-04T04:23:00.000-07:00

Salomon essaya d’ouvrir la porte. Rien ne se produisit. Absolument rien, la poignée ne tourna pas, la clenche ne trembla pas, la porte en bois resta de marbre. Salomon tenta alors la porte d’à côté. Il eut à peine plus de succès, le panneau vibrant un peu sous ses coups répétés. Finalement, il se rabattit sur la dernière porte, appuyant de tout son poids sur le battant. Et là, surprise, la porte s’ouvrit sans le moindre accroc, et, emporté par son élan, Salomon perdit l’équilibre et chuta lourdement sur le sol carrelé de terre cuite rouge. Il se releva en pestant et en époussetant ses vêtements.

La pièce était assez petite, plutôt claire grâce aux deux portes-fenêtres sur les pignons. Elle donnait sur un jardin au fond duquel Salomon apercevait un portique pourvu d’anneaux et d’une balançoire dans un état proche du délabrement. Le jardin, lui, était en bon état, bien entretenu, avec un gazon d’un vert brillant, intense, qui semblait l’inviter à venir se rouler dedans. Des massifs de fleurs formaient des allées labyrinthiques sur les bords et un bassin rempli de poissons rouges gros comme le poing lançait des éclairs bleutés dans le soleil du matin. Le soleil d’onze heures décida Salomon. Après être resté un moment interdit à contempler ce jardin, il regarda autour de lui. La pièce dans laquelle il se tenait faisait office de débarras. Il y avait là une armoire à moitié ouverte où Salomon pouvait entrevoir des cirés et des bottes, des outils de jardin et des pots en terre. Il y avait aussi un vieil évier en pierre grossièrement taillée, un gros savon noir sur son rebord et une éponge toute sèche passablement salie.

Salomon sortit dans le jardin. En se retournant vers la maison, il put distinguer les fenêtres des pièces dont l’accès lui avait été interdit. Elles avaient toutes les volets tirés. En fait, la maison semblait vide, inhabitée. Non pas qu’elle parût abandonnée ou délabrée, juste dépeuplée, sans vie. Il s’approcha des volets fermés des pièces du rez-de-chaussée et essaya de les ouvrir de l’extérieur. Bien sûr ils étaient coincés et l’entreprise se révéla inutile.

Après avoir abandonné l’idée de pénétrer dans ces pièces, Salomon inspecta le jardin. Il n’y avait nul indice de la présence de ce qu’il cherchait, pas un endroit où la terre semblait avoir été fraichement remuée, pas un trou, pas de cachette secrète, rien. Décontenancé, il s’assit dans l’herbe et se mit à réfléchir en se rongeant l’ongle du pouce. Qu’est ce qu’il allait pouvoir faire ? Il ressortit la dernière note que lui avait donnée Ivan. Ça n’était pas un modèle de clarté.

206 rue des Azalées, tu trouveras !

***

Tout avait commencé un 28 Novembre. Ce jour là, Salomon devait retrouver son ami Ivan pour le café. Tout deux, ils étaient comme des frères. Leurs parents étaient des amis de longue date et leurs mères s’étaient retrouvées enceintes à quelques mois d’intervalle. Ils avaient pour ainsi dire grandi ensemble. Ils avaient été à la même école jusqu’au lycée, puis s’étaient inscrit à la même fac, bien que dans des instituts différents. Salomon étudiait la littérature et le cinéma tandis qu’Ivan s’était orienté vers les sciences politiques et le journalisme. A part pour les vacances, ils n’avaient vraiment été séparés qu’un an, lorsque Salomon partit en Suède sur les traces d’Ingmar Bergman pour écrire son mémoire. Depuis, ils habitaient la même ville et « faisaient leur vie », Ivan un peu mieux que Salomon. Quelques mois auparavant, en juin, le père d’Ivan était décédé, « des suites d’une longue maladie » comme on dit, mais qui s’était déclarée assez soudainement. Il l’avait vécue assez bien jusqu’à la dernière semaine où il avait dut être hospitalisé, sous perfusion constante de morphine, incontinent, se rongeant les ongles jusqu’au sang et transpirant comme s’il venait de courir un marathon. Sa mort avait été un soulagement pour sa femme et ses enfants, même si elle leur semblait injuste à tous.

Le 28 novembre donc, Salomon sonna à la porte et attendit qu’Ivan vienne lui ouvrir. Personne ne vint mais il entendit Ivan lui crier d’entrer, que c’était ouvert et qu’il était dans sa chambre. Salomon entra dans la maison, se dirigea vers la chambre d’Ivan et découvrit celui ci dans son lit. Il semblait en piteux état.

- Ne t’inquiètes pas, enfin pas trop, je n’ai rien de trop grave et tu peux approcher, je ne suis pas contagieux.

- Qu’est ce que tu as ?

- Une labyrinthite. C’est… une maladie de l’oreille interne, en gros c’est impressionnant mais pas trop grave si je me soigne bien, le truc c’est que ça peut durer plusieurs semaines.

- Waw, tu vas rester au lit tout ce temps ?

- Sans doute oui, au moins au début, et même après il faut que je fasse attention, ne pas conduire tout de suite, être vigilant tout le temps… bref, ça va être chiant ! C’est pour ça que j’ai besoin de toi.

- Ah ? Et que puis-je faire pour toi ?

- Regarde sur la tablette là-bas, la lettre ouverte. Je l’ai reçu aujourd’hui par la poste.

Salomon se dirigea vers la tablette. La lettre disait ceci :

Fils,

Je sais déjà que dans quelques mois (semaines ?) je vais mourir. J’y suis prêt. J’espère que ça ne sera pas trop dur pour ta mère et pour Liz. Je voudrais te laisser quelque chose. Mais je ne suis pas partisan de la simplicité, tu le sais. J’estime que tout ce que tu as, tu l’as acquis à la sueur de ton front, et je suis fier de toi en cela. Mon héritage (comme je hais ce mot !) ne doit pas t’être donné, tu dois le conquérir. Tu dois le mériter.

Pour commencer, va dans le grenier de la maison, au fond, derrière le chevalet de ta mère, sous un affreux napperon de Mamie Nadette, il y a un coffre. Tout ce qui est dedans t’appartient. Papa.

- Oui ? Et alors ? – reprit Salomon.

- Je ne peux pas me lever, je ne peux rien faire - soupira Ivan – Est-ce que tu peux y aller pour moi ?

- Ah ! Oui, bien sur.

Salomon était allé dans le grenier de la maison familiale, ce même grenier où ils avaient eux-mêmes passé beaucoup de temps, enfants, et même à leur adolescence quand Ivan l’habitait, « pour être indépendant ». Il avait trouvé, sous un napperon effectivement assez laid, une grosse valise de cuir marron, une valise à l’ancienne mode, qui s’ouvrait comme celle du Docteur Doxey dans Lucky Luke. Il s’était senti un peu désappointé en la soulevant, elle était plutôt légère, il craignait qu’Ivan se soit attendu à de trop grandes choses. Après avoir refusé le troisième café et le dixième sablé de la veuve, il était retourné auprès de son ami.

- Voilà, c’est tout ce que j’ai trouvé.

Salomon déposa la valise sur le lit, à côté d’Ivan. Il attendit en se rongeant l’ongle du pouce. Ivan ouvrit fébrilement la valise. Il en sortit divers objets sans grande valeur mais qui semblaient l’émouvoir beaucoup. Des vieux jouets, des vieux journaux. Et une lettre.

- Hé regarde Sal, les vieux Spirous de Papa ! et les Pilote ! et ses cahiers !

- Oui. Ils datent de quand ?

- Euh… 1967 le dernier Spirou et les cahiers du début des années soixante. Et… une lettre.

- Encore une lettre ? – s’était étonné Salomon

- Oui… tu sais, ça c’est tout à fait Papa. Toujours à jouer avec les autres. Ce serait trop facile sinon… Tu savais qu’il avait été animateur quand il était jeune ? Tous ses étés, entre 17 et 22 ans, il était parti en colo ou il avait travaillé en centre de loisir… il avait du en créer, des jeux… Il détestait la simplicité, toujours à dire « Fils ! Tout travail mérite salaire, mais tout salaire mérite travail ». Il disait que tu étais un branleur avec tes études de cinéma… désolé, hein ?

- …

- Bon elle dit quoi cette lettre ?

Ivan avait lut la lettre. Elle conduisait vers un autre endroit en ville. Un nouveau sac, de nouveaux objets : montre ayant appartenu à la grand-mère d’Ivan, vieux encriers, collections de timbres… et l’opération s’était répétée, plusieurs fois. Ivan ne se remettant que doucement, Salomon faisait tous les voyages, récupérait tous les sacs, tous les objets, et toutes les lettres. Et finalement, cette dernière lettre :

206 rue des Azalées, tu trouveras !

Rue des Azalées, Salomon était toujours assis dans l’herbe, face à la maison. Il contemplait les volets fermés, les lézardes dans le tuffeau sous les charnières, la peinture écaillée. Il remarqua le mauvais état de la toiture. Il ne connaissait pas cette maison. Soudain, il se demanda pourquoi. Il avait pratiquement tout connu de la vie d’Ivan et de sa famille. Il savait où ils étaient partis en vacances et en quelle année, il savait quand Liz avait eu la varicelle et même que la mère d’Ivan détestait le concombre mais avait toujours une folle envie de cornichons quand elle était enceinte. Il se demanda pourquoi il ne connaissait pas cette maison, et pourquoi elle lui résistait. En se rongeant l’ongle du pouce, Salomon réfléchit plus encore. Il essayait de se mettre dans la peau du père d’Ivan. Qu’est ce qu’il aurait bien pu pouvoir faire ? Et pourquoi aussi peu d’informations ?

« Come on ! » se dit Salomon. « Si je suis là, c’est parce qu’Ivan a besoin de moi, il faut que je trouve quelque chose. Allez, Sal, creuse toi la cervelle. Je ne suis peut-être qu’un branleur mais je sais réfléchir, allez. Voyons, je suis le père d’Ivan, je veux jouer avec lui, et j’ai toute une maison à ma disposition… comment je procède…une lettre ? » Cela semblait plausible, vu le nombre de lettres qu’il avait écrites jusque là. Salomon se dirigea vers la boîte aux lettres, à l’entrée du jardin. Elle n’était pas vide. Mais il n’y avait pas de papier dedans. Juste une clef. Heureux comme un môme, Salomon retourna dans la pièce aux cirés qu’il avait traversée avant d’aller dans le jardin. Là, il trouva ce qu’il cherchait : un bout de fil de fer et un aimant. Avec ce stratagème trivial, il récupéra la clef. Un post-it y était collé :

« Ha, je savais que tu pouvais le faire. Continue »

Salomon regarda la clef en se demandant ce qu’elle pouvait ouvrir. C’était une assez petite clef, courte et légère, un peu comme celle qui ouvrait la porte de sa cuisine. Salomon retourna alors dans la maison, à la recherche d’une porte qui ressemblait à la porte de sa cuisine. Il se rendit compte que la première porte qui lui avait résisté correspondait fort bien à la description et que la clé rentrait parfaitement dans la serrure. Elle était fermée à double tour. Salomon tourna donc la clef deux fois et rentra dans ce qu’il s’avéra être une chambre d’amis. Les volets étant fermés, il y faisait aussi noir qu’en Enfer. Salomon attendit que ses yeux s’habituent à l’obscurité. Quand il y vit plus clair il s’aperçut que la pièce était pour le moins encombrée. On y avait entreposé des cartons, des affaires. Il y avait un seul lit, un lit simple, sur lequel reposait un vieux mannequin qui portait un costume assez chic quoiqu’un peu poussiéreux. Il y avait une lampe sur pied avec un abat-jour en macramé. Une armoire avec des vieux vêtements pliés. Salomon s’assit sur le lit et regarda autour de lui, il entreprit de chercher le prochain indice dans le carton le plus proche. Il y avait beaucoup d’objets enveloppés de papier journal. Découragé, Salomon se renversa sur le lit. En tournant la tête, il remarqua que ce qu’il avait pris pour un mouchoir dans la poche-poitrine du costume était en fait un morceau de papier. Avec un sourire, il l’attrapa et lut :

« Tu auras du tri à faire dans cette pièce. Ceci est mon costume de marié, tu en feras ce que tu voudras, mais je serais honoré si tu le portais, au moins la veste. Maintenant regarde dans le secrétaire près de la fenêtre, il y a un tiroir secret.»

Salomon trouva le secrétaire en tâtonnant parmi les piles de carton. Il commença par ouvrir la fenêtre et les volets pour faire un peu de lumière. Quand le soleil envahit la pièce, il resta un long moment à regarder la poussière jouer et tourbillonner dans le faisceau. En regardant ces volutes, son esprit se mit à vagabonder. Machinalement, il porta son pouce à sa bouche pour en ronger l’ongle mais il s’en empêcha en se rappelant de sa tâche. De toute façon, il n’y avait plus grand-chose à ronger. Le secrétaire. Salomon avait déjà vu pareil meuble, qui était assez prisé dans les films d’époque quand des femmes avaient un secret à dissimuler. Il réussi facilement à trouver le tiroir en question et en sortit une nouvelle clef. Une clef plate, moderne, comme celle d’une véranda.

Il avait presque peur que ça soit trop facile, mais non, cette clef-là ouvrait bien la deuxième porte du couloir. Là encore la pièce était très sombre. Il distingua quelques formes imprécises dans la pénombre et essaya d’atteindre les volets pour les ouvrir. Après avoir trébuché plusieurs fois, ce fut chose faite. Il découvrit une pièce de travail, avec armoire et bureau métallique, cartons remplis de classeurs et beaucoup de livres en tout genre : romans, dictionnaires, atlas. Salomon se demanda pourquoi le père d’Ivan avait un deuxième bureau dans cette maison qui lui était inconnue. De même que cette maison elle-même. Avait-il une double vie ?

Salomon ouvrit un à un tous les tiroirs. Dans le dernier, une énième lettre.

Bon, tu dois commencer à en avoir assez. J’avais pensé faire une lettre par pièce, mais tu auras bien l’occasion de visiter les autres pièces par toi-même. Et puis ce n’est pas évident de cacher une lettre dans les toilettes ! Va dans la chambre à l’étage (deuxième porte à gauche). Et ne m’en veux pas.

Intrigué, Salomon monta à l’étage, après avoir trouvé l’escalier, dissimulé derrière une lourde tenture rouge. Il y avait là plusieurs portes et Salomon, docilement, se dirigea vers la deuxième porte à gauche. Il entra dans la chambre, contourna le lit pour aller ouvrir les volets. La fenêtre donnait sur le jardin. Il était vraiment magnifique vu d’en haut avec son herbe brillante et ses fleurs aux couleurs éclatantes. Mais pourquoi le jardin était-il si bien entretenu alors que le reste de la maison était quasiment à l’abandon ? Il se retourna pour inspecter la chambre. Il eu alors un sentiment de déjà-vu. Etaient-ce les draps ? Les meubles ? L’odeur ? Quelque chose ici lui était familier. La lettre était simplement épinglée sur un oreiller. Salomon se demanda s’il devait la lire, puisqu’il semblait que c’était la dernière mais il se dit que c’était la dernière de cette maison et qu’elle pouvait très bien le mener ailleurs. Il la saisit fébrilement et lut.

Ivan, je te demande de me pardonner ce que je m’apprête à te dire. Je regrette de ne pas l’avoir fait plus tôt, mais je n’étais pas le seul impliqué. Maintenant c’est différent.

Soyons bref, Salomon est ton frère. Ton demi-frère. Il est mon fils.

Pétrifié, Salomon lâcha la lettre qui tomba au sol. Il s’assit sur le lit en regardant fixement le mur en face de lui. Tout ça ne faisait aucun sens. Aucun. Il avait déjà un père. Il reprit sa lecture.

Jusqu’à la fin de ma vie, j’ai eu une liaison, une aventure (quels mots affreux !) avec sa mère. Nous nous aimions réellement. Ce n’est pas que je n’aimais pas ta mère. Je n’ai simplement pas pu choisir. Je les aimais toutes les deux, de façon différente, mais vraiment. Je crois qu’elle aimait aussi réellement son mari, et je pense que c’est pour ça que lui ne sait rien, et qu’il n’a pas de raison de douter que Salomon soit son fils. Personne n’en a jamais rien su. Nous avions acheté cette maison tous les deux il y a une trentaine d’années, c’était parfait.

C’est à toi de voir ce qu’il va se passer maintenant. Tu peux tout dire à Salomon, tu peux aller voir sa mère, tu fais ce que tu veux de la maison, sache juste que ce ne fut pas un lieu malsain et glauque, mais vraiment un lieu d’amour.

Je t’aimerais toujours Ivan, et sache que de savoir que Salomon et toi avez été de si bons amis a été un bonheur immense pour moi.

Une fois encore, la lettre lui tomba des mains. Il lui sembla qu’il n’arrivait plus à réfléchir. Il y avait comme un grand vide autour de lui. Il se sentait complètement engourdi. Il ne pouvait penser à rien. Et tout à coup des pensées lui vinrent, à toute allure. Tout s’embrouillait dans sa tête. Des images, des sons, des souvenirs. Le père d’Ivan (son père ?) sur son lit d’hôpital. Son père qui lui tenait la main, une nuit pendant un orage. Le sourire discret de la mère d’Ivan quand elle offrait un café et un biscuit. L’odeur de sa maman quand elle venait lui dire bonne nuit, enfant. Il sursauta soudain. L’impression de déjà vu, c’était ça. Cette pièce avait l’odeur de sa mère. Elle était venue récemment. Ça expliquait pourquoi la maison semblait abandonnée mais que le jardin était parfait. Sa mère avait horreur du ménage mais ne supportait pas un jardin en friche. Les larmes aux yeux, Salomon porta à sa bouche l’ongle de son pouce droit. Et le rejeta rapidement. C’était une de ses habitudes. A lui, l’autre. Le père d’Ivan. Il se rappela ses doigts aux ongles plus que rongés à la fin, à l’hôpital. Il se demanda ce qu’il devait faire. Tout dire à Ivan ? A sa mère ? Ivan aurait du être à sa place à ce moment. C’était à lui que son père voulait tout raconter. Cela semblait malsain à Salomon de ne rien lui dire. C’était comme violer les volontés d’un mort. Salomon prit la lettre et courut chez Ivan.

Un mois plus tard, Ivan vendit la maison de la rue des Azalées. Il n’avait rien dit à sa mère et de toute façon il ne voulait pas de cette maison qui lui rappelait la face cachée de son père et qui ne lui était pas du tout familière. Il aurait eu l’impression de cautionner son adultère en faisant autrement. Il ne voulait pas juger son père sur ce qu’il avait fait mais il ne voulait pas non plus rentrer dans cet univers malsain de cachotteries et de manipulations. Il avait discuté de tout cela avec Salomon et sa mère. Elle avait beaucoup pleuré. Elle aurait voulu que Salomon ne sache rien. Salomon s’était énervé et avait quitté la maison. Il refusait d’adresser la parole à sa mère. Ivan quant à lui, lui avait proposé de lui laisser la maison, mais elle disait que sans lui, ça n’avait plus aucun intérêt. Ils allèrent ensemble faire le tri dans les affaires entreposées dans la maison. Ils en donnèrent une grande partie, il en garda quelques unes, dont la veste du costume de marié et elle en prit aussi une partie.

Salomon se demanda s’il devait changer son attitude envers Ivan. Il décida que non, puisqu’il n’avait pas la moindre envie de perdre son ami qu’il avait toujours considéré comme son frère.

Viande rouge

2009-09-20T02:31:00.000-07:00

Nouvelle écrite en 2008 pour un concours sur le thème "rouge"

La lame épaisse et acérée s’abat mécaniquement sur le cou. Malgré sa force, Sémion n’a pas réussi à le trancher tout à fait. Le sang, pas encore tout à fait refroidi jaillit et lui éclabousse le visage. Il peste, lâche tout, se précipite vers sa serviette pour essuyer ce liquide nauséabond qui dégouline le long des ses joues. Sémion relève le bras et la lame s’abat à nouveau. Il ne reste plus qu’un bout d’os qui relie la tête au corps. Agacé, Sémion tire dessus et elle se détache dans un craquement écœurant. Satisfait, il repousse le reste dans un coin, pour plus tard, et place la tête au centre. Ses mains sont déjà toutes rouges et il sait par avance qu’il aura autant de mal à enlever ces taches que celles de la veille.

Tout d’abord, il découpe la langue et la réserve dans un récipient, à l’écart. Puis, il détache les yeux des orbites, coupe le nerf optique et jette les globes dans une autre boîte, étiquetée « déchets », où viendront tout à l’heure s’échouer la vessie et les poumons. Il commence à arracher les dents une par une avec une grosse pince et les jette avec les yeux. Puis, il coupe les gencives qu’il dépose à côté de la langue. Avec un couteau très effilé, il entaille la peau entre les deux oreilles. Il l’écarte pour mettre à nu la boîte crânienne. Il saisit une petite scie et entreprend de découper l’os. Là encore, le sang lui glisse sur les mains, petit sillon vermeil qui vient imprégner la table de travail. Une fois sa besogne achevée, il ôte la cervelle. Ensuite il détache les oreilles en coupant tout autour et enlève la peau. Puis, il s’attaque au reste de la tête en commençant par les joues. Après avoir bien raclé le moindre muscle, il jette le reste dans les déchets. Vient enfin le reste du corps. Il coupe le sternum avec des cisailles et écarte les côtes. Il les détaille en tranches bien épaisses. Et ainsi de suite jusqu’à ce qu’il ne reste plus qu’une carcasse, un monceau de déchets et plusieurs morceaux bien découpés. Sémion emballe soigneusement la viande dans du papier marron, qui s’humidifie en fonçant légèrement.

La porte s’ouvre et un homme passe la tête dans l’entrebâillement.

- Sioma, tu as terminé ?
- Priviet Petia ! Oui, à l’instant…
- C’est bon tu peux y aller, je m’occupe de la suite.
- Spasiva… bonsoir.

Sémion quitte l’abattoir où il a du débiter une bonne demi-douzaine de bœufs aujourd’hui et rentre chez lu, alors que Piotr se dirige vers la chambre froide pour y entreposer la viande de Sémion.

Krarmia, la femme de Sémion est déjà à la maison. Sa journée de professeur de russe s’achève avant celle de son boucher préféré. Aujourd’hui, elle a disséqué un poème de Maïakovski avec ses élèves. Elle récite quelques vers à Sémion :

« Longeant le front des compartiments et cabines,
Un fonctionnaire bien poli s’avance.
Chacun tend son passeport, et moi je donne
Mon petit carnet écarlate.
Soudain, comme léchée par le feu,
La bouche du monsieur se tord.
Monsieur le fonctionnaire
A touché le pourpre de mon passeport. »

Alors, leur jeu favori commence, chacun teste les connaissances de l’autre. C’est un jeu qui peut durer des heures... Sémion récite des vers en mettant la main sur son cœur, plein d’emphase :

« La veste rouge du forçat est taillée dans la robe rouge du juge. »

- Facile ! C’est Victor Hugo… dans «Quatre-vingts treize»… Non ?
- Oui… allez, plus dur :

« Rouge comme un sabord
La plaie est sur le bord

Comme la gencive bavant

D'une vieille qui rit sans dent

La plaie est sur le bord

Rouge comme un sabord

Je vois des cercles d'or

Le soleil blanc me mord

J'ai deux trous percés par un fer

Rougi dans la forge d'enfer

Je vois un cercle d'or

Le feu d'en haut me mord. »

- Heu… Tristan Corbière ?
- Ahein ! Quel bouquin ?
- Je sais pas… non, dis moi ?
- Les Amours Jaunes.
- A moi :

« Etre rouge ce soir, blanc demain, ma foi non… »

- Musset, Sonnet au lecteur !
- Bien joué ! Tu es très calé en littérature française !

Sémion la serre dans ses bras et lui susurre à l’oreille : « Sois ce que tu voudras, nuit noire, rouge aurore ; Il n'est pas une fibre en tout mon corps tremblant Qui ne crie : Ô ma chère Krarmia, je t'adore ! ». Elle rit et lui répond du même ton :
- Je refuse, il est interdit de détourner Baudelaire…
- Certes, mais comme lui je suis possédé !
- Pff, grand fou, va…

Krarmia regarde Sémion dormir. Ça ne lui arrive que très rarement. D’habitude, quand elle se réveille, il est déjà debout ou alors c’est lui qui la regarde dormir quand elle s’est assoupie dans ses bras… Elle est frappée de voir combien les hommes peuvent paraitre apaisés quand ils dorment, elle a l’impression que rien ne pourrait les déranger, que rien ne pourrait venir troubler ce moment unique où elle sent son mari, son petit tas de muscle, comme elle l’appelle, complètement détendu contre son flanc, presque à sa merci. Elle lui caresse les cheveux et lui baise le front en pensant avec un vertige à tout ce qu’elle pourrait faire sans qu’il le sache.

Le réveil vient tout gâcher et sonne. Sémion remue doucement et entrouvre les yeux. Il s’étire en réprimant un bâillement

- Bonjour ? Déjà réveillée ?
- Moui… ça va ?
- Ça va…

Après le petit déjeuner, une autre journée de travail s’annonce, poésie pour Krarmia et viande rouge pour Sémion. Mais une surprise l’attend à l’abattoir. Un jeune homme est appuyé à son plan de travail. Quand il le voit, il s’approche de lui :

- Dobrï dien camarade, je m’appelle Kid, je…
- Qu’est ce que tu fais ici ?
- Je dois apprendre ce métier… je… vous devez me former…
- Pourquoi moi ? On est des dizaines ici, et il y en a des meilleurs que moi…
- On m’a dit que vous étiez le meilleur, camarade, le plus fort…
- C’est bon, inutile de me flatter… attends moi là, je reviens…

Sémion se dirige vers le fond de l’atelier, vers le bureau de Piotr, le contremaitre.

- C’est quoi cette histoire, je dois m’occuper des mômes maintenant ?
- Sioma, c’est juste pour cette fois, je sais que tu n’aimes pas ça mais tous les autres gars sont pris et il est très doué ce gamin, tu verras… allez… ce n’est que pour quelques semaines… il part à Moscou dans un mois de toutes façons…
- Bon, mais c’est la dernière fois hein ? Je déteste avoir quelqu’un dans mon dos quand je travaille…

Sémion retourne à sa table de travail et entreprend d’expliquer au jeune homme comment s’occuper des bœufs d’une manière propre tout en faisant le moins de déchets possible. Au début, Kid est très intimidé et reste en retrait, bougeant le moins possible. Puis, Sémion se détend, et tend son couteau pour que Kid sente par lui-même les tendons roulants sous les muscles, les endroits où il faut ou ne faut pas couper. Il lui apprend à soupeser les morceaux de viande, il lui montre comment reconnaitre une viande gâtée d’une viande saine. Il lui enseigne toutes les ficelles du métier. A la fin de la journée, Kid a dépecé son premier bœuf tout entier, sous l’œil vigilant de Sémion qui n’est presque pas intervenu. Tous deux sont rouges de la tête aux pieds.

- Tu te débrouilles bien gamin, on va peut-être pouvoir faire quelque chose de toi…
- Vous croyez camarade ?
- Arrête de m’appeler camarade tout le temps… On verra demain si tu as encore le coup de main…
- Vous allez rentrer chez vous là ?
- Ben oui…pourquoi ?
- Vous êtes marié ?
- Oui… mais qu’est ce que ça peut te faire ?
- Non, rien excusez-moi camarade… excusez moi… à demain…
- A demain !

Après deux semaines de travail commun, Sémion et Kid s’entendent plutôt bien. Kid est déjà venu une fois prendre un verre chez Sémion et Krarmia. Il sait maintenant qu’ils sont mariés depuis 8 ans, qu’ils n’ont pas d’enfants mais ne désespèrent pas d’en avoir un jour et qu’ils adorent tous les deux la poésie. De Kid, Sémion sait peu de choses, sinon qu’il a 17 ans, que ses parents sont à Moscou et qu’il va les rejoindre dès qu’il « aura un vrai métier ». De toute façon, Sémion n’est pas homme à poser des questions.

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Ce soir là, Sémion a déniché du vin français et Krarmia et lui sont plongés dans la lecture d’un recueil de poésie américaine, qu’elle a ramené d’un voyage là-bas quelques années plus tôt… le feu brûle dans la cheminée, baignant le salon dans une douce lumière orangée. Krarmia se moque gentiment de l’accent chantant de Sémion. Il lui mordille l’oreille en signe de représailles. Soudain, trois coups sourds retentissent à la porte. Et sans prendre la peine d’attendre quoi que ce soit, trois hommes rentrent en poussant devant eux un Kid livide et tremblant. Ils sont bottés, portent casquette et gants rouges et le plus grand d’entre eux, qui reste près de la porte, a une arme à la main. Ils ont tous l’insigne du gouvernement au revers de leur manteau, y compris Kid qui n’en mène pas large. Celui qui semble être le chef prend la parole :

- Du vin français ? De la poésie américaine ? Je vois qu’on ne se refuse rien… Kid, tu n’avais pas menti… nous voila en présence de deux beaux vendus…

Kid jette un regard ahuri à Sémion et tremble de plus belle. L’homme reprend :

- Allons, tu devrais être fier d’avoir un moyen d’être utile à ton pays ! Et te voila tout flageolant, reprend toi !
- Laissez le – coupe Sémion, Dieu sait de quoi vous l’avez menacé…
- Si j’étais toi je me tairais Sioma, il peut t’arriver n’importe quoi… pense à ta femme…
- Je n’ai rien à me reprocher !
- On trouvera, ne t’inquiète pas, on trouvera… allez, on te laisse jusqu’à demain dans notre grande clémence.

Ils sortent tous, sauf Kid. On les entend rire dans la rue et frapper à la maison voisine. Sémion sait qu’il ne risque rien, que ces gens du gouvernement ne sont là que pour leur faire peur. Kid reste là, penaud, pâle, les bras ballants. Sémion s’apprête à le jeter dehors quand le jeune homme hurle : « Ils avaient mes parents ! » avant de sortir un couteau effilé de sa poche et de se trancher la gorge. Le sang gicle et éclabousse le mur. Kid s’effondre sur le tapis. Krarmia crie. Sémion la prend dans ses bras et lui cache les yeux. Elle sanglote et le bruit de ses pleurs se confond avec les borborygmes sordides que pousse le cadavre. Une mare noire imbibe le tapis. Mécaniquement, Sémion soulève Krarmia et la porte dans la chambre. Il ferme la porte à clef. Puis, il redescend et, tel un automate, soulève le corps et l’emmène dans la cabane au fond du jardin. Il débarrasse la table des outils qui l’encombrent et dépose Kid dessus. Avec un gros couteau, finit de découper le cou. Le sang, pas encore tout à fait refroidi jaillit de la carotide et lui éclabousse le visage. Il peste, lâche tout, se précipite vers sa serviette pour essuyer ce liquide nauséabond qui dégouline le long des ses joues. Il détache la langue, sort les yeux des orbites, coupe le nerf optique et jette les globes dans une boîte. Il commence à arracher les dents une par une avec une grosse pince et les lance avec les yeux. Puis, il coupe les gencives qu’il dépose à côté de la langue. Avec un couteau très effilé, il entaille la peau entre les deux oreilles. Il l’écarte pour mettre à nu la boîte crânienne. Il saisit une petite scie et entreprend de découper l’os. Là encore, le sang lui glisse sur les mains en ne laissant qu’un petit sillon vermeil puis vient imprégner la table de travail. Une fois sa besogne achevée, il ôte la cervelle. Vient enfin le reste du corps. Il coupe le sternum avec des cisailles et écarte les côtes. Il les débite en tranches bien épaisses. Et ainsi de suite jusqu’à ce qu’il ne reste plus qu’une carcasse et plusieurs morceaux bien découpés. Il emballe soigneusement la viande dans du papier marron, qui s’humidifie à son contact en fonçant légèrement.

Sémion sort de chez lui, et court jusqu’à l’abattoir. Il évite la surveillance passive des veilleurs à l’entrée et se rend dans les chambres froides, là où sont conservés les morceaux en partance pour les magasins. Il entrepose ses paquets dans les étagères. Puis, il se rend derrière le bâtiment et jette dans la fosse tous les déchets : dents, yeux, poumons, mains, pieds… qui se mêlent aux déchets bovins en décomposition.

Lexique :
(Les mots en italique sont en langue russe)

Priviet : salut.
Sioma : diminutif de Sémion.
Petia : diminutif de Piotr.
Spasiva : merci.
Krarmia : prénom féminin donné à la révolution russe tiré de Krasnaïa Armia « Armée Rouge ».
Dobrï dien : bonjour.
Kid : prénom masculin donné à la révolution russe tiré de Komounisticheskii Ideal « L’Idéal Communiste ».

La si la sol fa mi

2009-09-18T09:18:00.000-07:00

- Maman ! Mamaaan !
- Vas-y, pleure ! Elle est pas là ta mère !
- Maman…

Il fait noir. Très noir, aucune étoile ne brille ce soir. J’ai froid, un peu. Il fait trop froid pour une nuit du mois d’aout. Je frissonne. Mais c’est pas que le froid. C’est à cause des grands. De Kyle surtout. C’est le chef. Tout le monde a peur de lui. Pas moi. Moi j’ai peur de rien. C’est Papa qui le dit : « Mon grand, toi, tu n’auras jamais peur de rien, tu es costaud, tu tiens ça de ton père. » Alors moi, je me laisse pas faire. Quand Kyle a fait un croche-patte à Tom, moi je lui ai sauté dessus. Il est tombé. Et j’ai commencé à le cogner. Sauf qu’Antoine et le dirlo m’avaient vu. J’ai eu droit au sermon. Pas fort parce qu’ils savent bien que Kyle c’est un dur…

Je me réveille en sursaut. J’essaye d’ouvrir les yeux mais il continue à faire noir. J’essaye de bouger mais c’est pas possible. J’essaye de crier mais je ne peux pas ouvrir la bouche. C’est la panique. Je suis mort ? Et puis je respire à fond. Je suis vivant. Je peux sentir les mouvements. Il y a quelqu’un qui me porte. Ça chante : « En colonie d’vacances, la si, la sol, en colonie d’vacances la si la sol fa mi… ». Quand ils voient que je suis réveillé, ils me posent par terre. Ils enlèvent le chiffon que j’ai dans la bouche. Je crie un grand coup. Je reçois un coup dans le ventre. Je roule en boule. Par terre, il y a plein de feuilles mortes, ça sent l’humidité. Je vais me faire engueuler parce qu’il y aura des taches sur mes habits. Quelqu’un détache mes mains et enlève le bandeau sur mes yeux. C’est comme ça que je comprends. Les grands, Kyle, une vengeance. Ils attachent mes mains à un arbre. Ils rigolent.

- Maman ! Mamaaan !
- Vas-y, pleure ! Elle est pas là ta mère !
- Maman…
- Ta gueule ! Ferme-la. Ça te plait de faire le grand ? De te la péter ? T’es qu’un petit merdeux, tu comprends ? Une… une minuscule crotte de poulet ok ? … dis-le.
- …
(baffe)
- Dis-le !
- Je…
(rebaffe)
- DIS-LE !
- Je suis une crotte de poulet.
- Une MINUSCULE crotte de poulet, s’il te plait.
- … une minuscule crotte de poulet.
- Ben voilà ! Tu vois quand tu veux !
- Laissez-moi partir, je veux rentrer…
- Tssss, parce que tu te plais à la colo ? Me fais pas croire ça…
- …
- Bon, les gars, il se fait tard, faudrait pas qu’on se fasse choper, hein ?
Et ils s’en vont.
- RELACHEZ-MOI !!

J’entends des rires au loin qui s’en vont en courant.

N’empêche que maintenant j’ai peur. Je suis tout seul au milieu de la nuit au milieu de nulle part. Ligoté à un arbre. Je crois que je ne suis pas encore assez fort, Papa. J’ai peur. Il y a un bruit à droite, derrière le buisson là bas. Et un autre dans l’arbre au dessus de ma tête. Il y a un picotement dans mes mains. Et quelque chose me frôle la jambe. C’est atroce, je vais mourir, là tout seul, et mes parents ne sauront jamais. Je vais me faire manger par des bêtes sauvages. Ou des fourmis rouges. J’en ai vu à la télé. C’est dégueu. Ça bouffe tout ! Il reste plus que les os tout blancs après. Et après elles vont s’attaquer à autre chose. Bleeeuh…
Il fait de plus en plus froid. Je crois que j’ai mouillé mon pyjama. La honte ! Je ne peux pas rentrer à la colo comme ça ! De toute façon j’ai les mains attaché à un arbre, je ne peux pas rentrer à la colo du tout. Je crie encore une fois.

- Mamaaaaaaaaaaan !

Tout près un grand bruit dans les buissons, comme si un animal qui attendait avait eu peur de mon cri. Et si j’avais pas crié ? Est-ce qu’il serait venu me manger ? C’était quoi ? Un sanglier ? Un renard ? Un loup ? Il faut que je me sorte d’ici…

J’essaie de me mettre debout. C’est difficile sans les mains. J’arrive quand même à me redresser. A me mettre à genoux. J’égratigne mes mains contre l’écorce de l’arbre. Peut-être que ça peut couper la corde ? Je frotte mes poignets longtemps contre le tronc. Ça fait super mal. Je suis sûr que j’ai les mains en sang… ça va faire venir les fourmis rouges. Mais rien ne se passe avec la corde… elle ne bouge pas du tout. Ils savent bien faire les nœuds les grands.

J’ai mal aux genoux. Il faut que j’étende mes jambes. Je me rassois. Et là, alors que je remue les feuilles mortes, il y a quelque chose qui brille par terre. Avec ma jambe, j’essaie de le rapprocher de mes fesses, de mes mains. En tournant autour de l’arbre, j’arrive à l’attraper. Je crois que c’est un bout de verre. Mon Papa dit toujours de ne pas toucher aux morceaux de verre parce que ça coupe. Mais là, j’ai besoin de quelque chose qui coupe. J’essaie de trouver l’endroit où ça coupe le plus et de le frotter contre la corde. Ça marche ! Petit à petit la corde se détend. Et je peux enfin me lever. J’ai la tête qui tourne. Je ne sais pas vers où aller. A droite ? A gauche ? Bon, trou-trou, une vache qui pisse dans un tonneau c’est rigolo mais c’est salaud, mais si la reine et le roi ne veulent pas j’irai par là. Je vais à gauche. Non, à droite. Fin du côté où je suce mon pouce en tout cas… je marche longtemps. J’ai mal aux mains.

Tout à coup, j’entends des bruits de voitures. Je suis près d’une route. Je cours, il faut que je trouve quelqu’un. Ou alors, la route va dans une ville, et là c’est facile. Sur la route, il y a plein de voitures. On ne voit pas qui conduit. On dirait que c’est des robots-voitures qui roulent toutes seules. Je marche vers là où elles vont. Il y a une autre petite route qui part avec un panneau. M - a et i ça fait è, s entre deux voyelles ça fait z, « mèz », o et n ça fait on… «mèzon » Maison. Des ça je connais Maison des …, gl, i-grec c’est comme un i, gli, c devant un i ça fait s, glissi, n-e et s à la fin qu’on entend pas, glissines. Maison des Glycines. Hé mais c’est la colo ça ! Et il y a écrit 0,800 km à côté. Je ne sais pas ce que ça veut dire. En tout cas je vais par là. Je marche longtemps. Tout à coup je reconnais où je suis. C’est la colo. Il y a le champ de Galipette. Galipette c’est un âne. C’est moi qui lui a brossé le poil cet après midi. Il ne dort pas, il vient me voir. Je lève la main bien haut à cause des fils électriques et je le caresse juste au dessus du nez, là où c’est tout doux. Galipette sourit.

- Romain ! Mais qu’est ce que tu fais là ?
C’est Antoine, le mono des grands. Il essaie de cacher la cigarette qu’il a dans les mains. Mais moi je l’ai vue… il a l’ai très fâché. Il me prend la main.
- Aïïïïïïe !
- Mais qu’est ce qui t’arrive Romain ?
- C’est… je… Bouh…
Je me mets à pleurer. Comme un bébé. Comme une fille. J’espère qu’il le dira pas au dirlo. Ou à Papa. Antoine m’emmène vers la maison où on dort. A la lumière, on voit tous les deux que j’ai plein de sang sur les mains, à cause des égratignures aux poignets. Et il y a toujours les bouts de cordes qui pendent.
- Romain… raconte-moi ce qui s’est passé…
- Je… je p..p..peux p..pas… ils… ils vont me co…tap…per.
- Qui ?
- Ky… quelqu’un.
- Romain. Est-ce que quelqu’un t’a attaché quelque part ?
Je fais oui de la tête.
- A un arbre.
- Et on t’a laissé là ? Comment tu es rentré ?
- Y’avait un bout de verre par terre, j’ai coupé la corde. Après j’ai couru, y’avait la route et puis la pancarte vers la colo. Pis j’ai vu Galipette.
- Mais c’était qui ? Je le connais ?
- Oui, mais y’en avait plusieurs.
- Je les connais bien, ils sont dans mon groupe ?
Je fais encore oui de la tête.
- C’est Kyle et sa bande ?
Je ne réponds pas.
- … Bon, viens Romain, on va nettoyer tout ça et on va retourner au lit, ok ?
- Mmmmmh.

Antoine m’entraine vers l’infirmerie. Il prend son téléphone et il appelle Anna, le docteur de la colo. Quand elle arrive elle coupe les cordes avec des ciseaux et elle met du produit sur mes poignets. Ça pique presque pas. Pis après elle met des pansements. Ceux avec un lion dessus. Elle en avait mis un avec un rhinocéros quand j’étais tombé de vélo. Elle me demande pas ce qui s’est passé. Elle me donne juste un bonbon. Antoine me dit que demain il faudra que je raconte. Parce c’est grave quand même. Que peut être la police va venir. Mais que pour l’instant il faut dormir. Il me raccompagne dans ma chambre. Tom et Nicolas sont même pas réveillés. Antoine m’aide à changer de pyjama, je me mets au lit. Je lui dis « Pars pas ! » alors il s’assit à côté de mon lit, commence à chanter la chanson qui demande qui peut faire du bateau quand y’a pas de vent et il attend que je m’endorme.

Le lendemain quand je me réveille, Tom et Nicolas sont déjà partis au petit dej’. D’habitude on s’attend. Quand je sors dans le couloir, il y a Annabelle, l’animatrice des petits qui est assise près de ma porte.

- Je t’attendais ! On t’a laissé dormir un peu plus ce matin. Les autres sont déjà en activité. Ça va ?
- Oui.
- Allez, viens. On va manger.
Dans la salle à manger, tout est rassemblé sur une seule table. Je m’installe et Janine, la dame de cantine entre et me sert un grand bol de chocolat avec un petit sourire. Annabelle me fait mes tartines. D’habitude ils veulent toujours qu’on les fasse nous-mêmes. Pour une fois y’aura du beurre et de la confiture partout. Et puis il restera peut-être du miel ! D’habitude les grands mangent tout le miel. Annabelle dit à Janine que je suis réveillé et qu’il faut prévenir Alban, le directeur. Quand j’ai fini mon petit déjeuner, il arrive et m’emmène pour m’habiller. Il me dit qu’il a parlé à Kyle et ses copains, qu’ils ont avoué. Ils vont partir de la colo. Cet après-midi, leurs parents vont venir les chercher. Il dit aussi qu’il a appelé mes parents et que je peux les rappeler maintenant que je suis réveillé. Je dis oui. Il me sourit. Il dit que je suis très courageux. Il m’emmène dans son bureau pour téléphoner. C’est papa qui décroche.

- Allo ?
- Papa.
- Romain ! Christine, c’est Romain ! Comment ça va mon cœur ?
- Je… ça va.
- …
- Papa ?
- Oui ?
- J’ai pleuré.
- Hein ?
- J’ai pleuré, j’avais peur. Je suis pas costaud.
- Mais… bien sur que si tu es costaud ! Tu as pleuré… mais c’est normal…tu veux que je te dise ? Quand Alban nous a appelés ce matin, moi aussi j’ai eu peur. Moi aussi j’ai pleuré.
- C’est vrai ?
- Bien sur.
- Alors t’es pas déçu ?
- Déçu ? Haha, non mon grand, non. Je suis soulagé, je suis content, je suis même fier de toi.
- …
- Romain ? On voulait savoir avec Maman, est ce que tu veux rester à la colo ou est-ce que tu veux rentrer à la maison ?
- Heu…
- Tu sais quoi que tu décides on est toujours fiers de toi et on t’aime très fort.
- D’accord. Moi aussi. Je veux rester.
- Tu es sûr ?
- Oui.
- Très bien. Alors va t’amuser. On t’embrasse tous les deux. Et Aglaïa aussi. Tu peux me passer le directeur ?
- Oui, bisous !

- Mr Lenoir ? Je voulais savoir ce qui allait se passer pour Romain maintenant. Doit-on contacter la police ?
- Cette décision vous appartient Monsieur Chavent. Pour notre part comme je vous l’ai dit tout à l’heure les agresseurs de Romain ont été exclus du centre. En cas de poursuites judiciaires, nous sommes bien entendus derrière vous. Ce que je vous conseille de faire c’est d’aller voir un avocat, il pourra sans doute vous aider plus que moi.
- D’accord. Merci beaucoup. Et… prenez soin de Romain.
- Naturellement. Au revoir.
- Au revoir.

Après le coup de téléphone à Papa, je vais retrouver les autres. Ils font une thèque dehors. J’adore ce jeu ! Je cours me mettre dans l’équipe de Tom. Annabelle me dessine un rond jaune sur la joue avec du maquillage. Quand c’est mon tour, je tape dans la balle comme si c’était la tête de Kyle. Elle s’en va tout au bout du terrain. Si loin que j’ai le temps de faire le tour en une seule fois. Deux points de plus pour mon équipe ! A la fin, c’est nous qui gagnons le jeu.